我不是诗人诗歌

诗人的伤悲

诗人的眼里，什么不是诗？

可，纸上，终究不着一字

最后，随便的一滴泪

在眼角的余悲里，倒映

恍如隔世的悲哀

也终于，一抔黄土，自己

沉淀。为自己，一生，喝彩

我是诗人的泪

记下点滴的是人的一生

回忆，可曾完美

我以为，却只记下

诗人的死，诗人的伤悲

病树之春

深夜，也许呻吟，也许呻吟

在漆黑的深夜里的念头，但是

靠不住

伐木的木匠，明天早上，斧头

亮着寒光

太阳，金色的锦衣，披上——

枝头，深锁嫩绿的泛着金光的鳞鳞

惊散了，巢窠中的小鸟

在我清醒前，斧头沉下去，腐了

我看到了自己——腐朽的骨头的光

在分离的自我中分蘖出自己，新的

对着，漆黑的深夜里的念头

一把冰冷的斧头，我不是——

伐木的木匠，也不是，病树的枝头

只是，清晨里的一息长叹

看见了看不见的东西

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